Creo que doy por zanjado ya este sitio.
Seguramente abra otro sitio, tarde o temprano.
Este ya no le siento como mío, me traen nostalgia estas letras.
Que me busquen lxs poquitxs que me lean
y me quieran seguir leyendo :).
[Devuelvo los comentarios -que me parecen oportunos-
y dejo otros aunque no vengan a cuento, de pascuas a ramos,
pido disculpas por anticipado..]
12.11.2008
11.23.2008
[...]
Buscaba palabras en mi cuaderno.
Encontré sólo esto.
Más de veinte mil días avanzando,
siempre penosamente,
siempre a contracorriente,
por esta enmarañada fundación
donde giran los vientos
y se cruzan en todas direcciones paisajes y paredes tapiándome la puerta.
No sé si al continuar no retrocedo
o si al hallar un paso no confundo por una bocanada de niebla mi camino.
Tal vez volver atrás sea como perder dos veces la partida,
a menos que prefiera demorarme castigando las culpas
o aprendiendo a ceñir de una vez para siempre
los nudos de la duda y el adiós,
pero no está en mi ley el escarmiento,
la trampa en el reverso del tapiz,
y tampoco podré nacer de nuevo como la flor cerrada.
Habrá que proseguir desenrollando el mundo,
deshaciendo el ovillo,
para entregar los restos a la tejedora,
comoquiera que sea, en el extremo o en el centro, a la salida.
He visto varias veces pasar su sombra por algunos ojos,
cubrirlos hasta el fondo;
varias veces graznaron a mi lado sus cuervos.
Perdí de vista fieles paraísos y amores insolubles
como las catedrales.
Encontré quienes fueron mis propios laberintos
dentro del laberinto,
así como presumo que comienza uno más
donde se cree que éste se termina.
Extravié junto a nidos de serpientes mi confuso camino
y me obligó a desviarme más de un brillo de tigres
en la noche entreabierta.
Siempre hay sendas que vuelan y me arrojan en un despeñadero
y otras me decapitan vertiginosamente bajo las últimas fronteras.
Recuento mis pedazos, recojo mis exiguas pertenencias y sigo,
no sé si dando vueltas,
si girando en redondo alrededor de la misma prisión,
del mismo asilo, de la misma emboscada, por muchísimo tiempo,
siempre con una soga tensa contra el cuello o contra los tobillos.
A ras del suelo no se distingue adónde van las aguas
ni la intención del muro.
Sólo veo fragmentos de meandros que transcurren
como una intriga en piedra,
etapas que parecen las circunvoluciones de una esfinge de arena,
corredores tortuosos al acecho de la menor incertidumbre,
trozos desparramados de otro mundo que se rompió en pedazos.
Pero desde lo alto, si alguien mira,
si alguien juzga la obra desde el séptimo día,
ha de ver la espesura como el plano de una disciplinada fortaleza,
un inmenso acertijo donde la geometría dispone
transgresiones y franquicias,
un jardín prodigioso con proverbios para malos y buenos,
un mandala que al final se descifra.
Ignoro aquí quién soy.
Tal vez alguien lo sepa, tal vez tenga un cartel adherido a la espalda.
Sospecho que soy monstruo y laberinto.
((Olga Orozco - En el laberinto))
Encontré sólo esto.
Más de veinte mil días avanzando,siempre penosamente,
siempre a contracorriente,
por esta enmarañada fundación
donde giran los vientos
y se cruzan en todas direcciones paisajes y paredes tapiándome la puerta.
No sé si al continuar no retrocedo
o si al hallar un paso no confundo por una bocanada de niebla mi camino.
Tal vez volver atrás sea como perder dos veces la partida,
a menos que prefiera demorarme castigando las culpas
o aprendiendo a ceñir de una vez para siempre
los nudos de la duda y el adiós,
pero no está en mi ley el escarmiento,
la trampa en el reverso del tapiz,
y tampoco podré nacer de nuevo como la flor cerrada.
Habrá que proseguir desenrollando el mundo,
deshaciendo el ovillo,
para entregar los restos a la tejedora,
comoquiera que sea, en el extremo o en el centro, a la salida.
He visto varias veces pasar su sombra por algunos ojos,
cubrirlos hasta el fondo;
varias veces graznaron a mi lado sus cuervos.
Perdí de vista fieles paraísos y amores insolubles
como las catedrales.
Encontré quienes fueron mis propios laberintos
dentro del laberinto,
así como presumo que comienza uno más
donde se cree que éste se termina.
Extravié junto a nidos de serpientes mi confuso camino
y me obligó a desviarme más de un brillo de tigres
en la noche entreabierta.
Siempre hay sendas que vuelan y me arrojan en un despeñadero
y otras me decapitan vertiginosamente bajo las últimas fronteras.
Recuento mis pedazos, recojo mis exiguas pertenencias y sigo,
no sé si dando vueltas,
si girando en redondo alrededor de la misma prisión,
del mismo asilo, de la misma emboscada, por muchísimo tiempo,
siempre con una soga tensa contra el cuello o contra los tobillos.
A ras del suelo no se distingue adónde van las aguas
ni la intención del muro.
Sólo veo fragmentos de meandros que transcurren
como una intriga en piedra,
etapas que parecen las circunvoluciones de una esfinge de arena,
corredores tortuosos al acecho de la menor incertidumbre,
trozos desparramados de otro mundo que se rompió en pedazos.
Pero desde lo alto, si alguien mira,
si alguien juzga la obra desde el séptimo día,
ha de ver la espesura como el plano de una disciplinada fortaleza,
un inmenso acertijo donde la geometría dispone
transgresiones y franquicias,
un jardín prodigioso con proverbios para malos y buenos,
un mandala que al final se descifra.
Ignoro aquí quién soy.
Tal vez alguien lo sepa, tal vez tenga un cartel adherido a la espalda.
Sospecho que soy monstruo y laberinto.
((Olga Orozco - En el laberinto))
[...]
"Te pido sí o sí que no hables más de amor
ni hablar de hablar de dios
Te pido sí o sí que no hables más de,
yo siempre hablo de mí,
Y acá me ves, en mi pedestal de pus y grasas"
http://www.youtube.com/watch?v=X8DpqpNeZ8M
(Lo dijo Eli con sus ojos que no ven y su corazon que presiente)
ni hablar de hablar de dios
Te pido sí o sí que no hables más de,
yo siempre hablo de mí,
Y acá me ves, en mi pedestal de pus y grasas"
http://www.youtube.com/watch?v=X8DpqpNeZ8M
(Lo dijo Eli con sus ojos que no ven y su corazon que presiente)
11.22.2008
11.09.2008
[...]
Entonces, su cuerpo cogía todo el aire que podía, y mantenía la respiración.
Las manos avanzaban, lentamente. Y ella no dejaba de temblar.
10.20.2008
[...]
Las caderas se apoyan y se mezclan,
atropellándonse en un mismo punto de fusión.
Ya somos una, cariño.
Puedes volver a respirar.
atropellándonse en un mismo punto de fusión.
Ya somos una, cariño.
Puedes volver a respirar.
9.27.2008
[...]
De qué me sirve huir si no puedo vivir con un nombre demasiado pesado o terriblemente leve; si no puedo dejar de sentir un peso en mi pecho y un vacío en mi alma; si soy incapaz de cruzar la calle y gritar que estoy viva; si, por mucho que me esfuerce, siempre desearé ser otra persona con cualquier otra vida.
¿Cómo gritarle al mundo en la oreja que estoy enamorada de la nada?
Blancanieves corría desnuda por un bosque repleto de paradojas.
Alicia se sumergía en un mar de lágrimas y fantasías.
Dorothy caminaba en rojo sobre amarillo camino de la ciudad Esmeralda.
¿Cómo susurrarle al orbe que las niñas ya no son niñas; que no queremos coronas, escobas y calabazas, ni siquiera un hada madrina? Tan solo queremos un billete de ida al país de los sueños, donde las maravillas no contengan un apartamento con vistas, ni violencia de género.
9.03.2008
8.31.2008
[...]
Escribir en pantalla me sigue pareciendo artificial, frío, tecnológico.
Con el tiempo he aprendido
a no resistirme a lo inevitable.
También sé que no hay cura conocida para mis dolencias porque,
cuando la nostalgia te agarra del cuello, por la espalda,
y amenaza con apretar, sólo queda narrar, reconstruir el pasado desde el ahora, desde la jodida significación del presente continuo.
Soy más fuerte de lo que creen.
Mis piernas sostienen muchas dudas, sí, pero también algunos deseos, los que subraya cualquier adolescente con hilo dental en el coño en la Cosmopolitan de turno. Busco la paz en mi interior (y en el mundo, todas llevamos una Miss en el rincón más oscuro de nuestras almas) pero me es difícil ordenar mis exteriores con vistas a cuartos oscuros y basureros sectoriales. Intento no utilizar condicionales. El chantaje y el subjuntivo se los dejo a las madres amantísimas, devotas de su santa razón.
No sé lo que busco pero lo busco en los libros, en las películas,
en las personas que conozco por casualidad o porque quieren abrirse en canal en un noble acto de exhibicionismo y generosidad.
8.21.2008
[...]
No es miedo, es una especie de reparo.
Es ese tipo de sentimiento que se esconde,
tras un martillazo, en el fondo de la mente
y que vuelve a salir porque no se dejó bien clavado.
Y sale; sale pisando nombres, saltando entre caras,
ahora difuminadas, para colocarse en cabeza.
En mi cabeza. Sobrepasando los límites de lo ilícito en el cuerpo.
"Cuando tienes en la mano un martillo... todo empieza a parecerte un clavo"
[...]
Escribir a mano es sensual.
Caí en la cuenta de que me lo parecía hace bastate tiempo.
Algo semejante me ocurre con la gente que camina.
Porque, puede que áun no lo sepas pero, caminar,
al igual que escribir, es todo un arte. Como hacer el amor.
Y que no te dé vergüenza.
Solo déjate caer por la madriguera, queridx.
Y abre la caja de Pandora.
Te cuento todo esto porque he visto que acaricias con absoluta devoción
la pluma de segunda mano que encontraste por casualidad.
Tú no crees en las casualidades, pero la sientes como tuya igualmente,
entre tus dedos. Pasas tus yemas por sus bordes
y la invitas a que se deje todo lo que lleva dentro.
La vacías de todo lo que significa.
Y, sin darte cuenta, poco a poco, te vas dejando la piel.
Le cambias la tinta, la estrellas contra el suelo, pero sigue siendo ella.
Tu mano la balancea, la acuna, la sostiene.
Mientras, escupes lamentos y rezas oraciones. Y te consumes.
Tu pisada es sólo huella y ella, tan bruja como todas, te abandona.
Que no te dé vergüenza...
Caí en la cuenta de que me lo parecía hace bastate tiempo.
Algo semejante me ocurre con la gente que camina.
Porque, puede que áun no lo sepas pero, caminar,
al igual que escribir, es todo un arte. Como hacer el amor.
Y que no te dé vergüenza.
Solo déjate caer por la madriguera, queridx.
Y abre la caja de Pandora.
Te cuento todo esto porque he visto que acaricias con absoluta devoción
la pluma de segunda mano que encontraste por casualidad.
Tú no crees en las casualidades, pero la sientes como tuya igualmente,
entre tus dedos. Pasas tus yemas por sus bordes
y la invitas a que se deje todo lo que lleva dentro.
La vacías de todo lo que significa.
Y, sin darte cuenta, poco a poco, te vas dejando la piel.
Le cambias la tinta, la estrellas contra el suelo, pero sigue siendo ella.
Tu mano la balancea, la acuna, la sostiene.
Mientras, escupes lamentos y rezas oraciones. Y te consumes.
Tu pisada es sólo huella y ella, tan bruja como todas, te abandona.
Que no te dé vergüenza...
7.20.2008
[...]
"La pelota que arrojécuando jugaba en el parque
aún no ha tocado el suelo."
((Dylan Thomas))
"Hablo con la autoridad del fracaso."
((Scott Fitzgerald))
7.15.2008
[...]
No mires para atrás.
Déjalo ya,
¿a quién buscas?
Estoy aquí, contigo.
Podemos hacerlo juntxs.
Que no pare la música.
http://www.masquepalabras.org/antitedax/canciones/juntxs.mp3
7.10.2008
[...]
Me encanta su labio inferior.
Que me pinte la espalda.
Que me escriba.
Me encanta nadar en sudor.
Su cara de loco.
Sus embestidas.
Que me acaricie las lágrimas.
Tomar un respiro en su boca. Y ahogarme.
Que me mire de cerca y me diga hasta lo que no ve.
Sobrepasar los límites de lo ilícito en el suelo, con un cinturón.
Tener el Cielo en el cuerpo. Palparnos las vidas. Crear símbolos nuevos.
Hacer del día un sueño prolongado y jugar con palabras que ni sé pronunciar.
Infectarme de amor y que se muera por contagiarse.
Me encanta que me hable en francés, o con les yeux.
Que no nos dicte ni un sólo tic tac.
Que sea un terrorista en mi cuerpo y lo haga estallar.
Que mis curvas no le mareen. Que me folle hasta el corazón.
Y volver a sus noches, aunque sólo sea en el olor.
:)
Que me pinte la espalda.Que me escriba.
Me encanta nadar en sudor.
Su cara de loco.
Sus embestidas.
Que me acaricie las lágrimas.
Tomar un respiro en su boca. Y ahogarme.
Que me mire de cerca y me diga hasta lo que no ve.
Sobrepasar los límites de lo ilícito en el suelo, con un cinturón.
Tener el Cielo en el cuerpo. Palparnos las vidas. Crear símbolos nuevos.
Hacer del día un sueño prolongado y jugar con palabras que ni sé pronunciar.
Infectarme de amor y que se muera por contagiarse.
Me encanta que me hable en francés, o con les yeux.
Que no nos dicte ni un sólo tic tac.
Que sea un terrorista en mi cuerpo y lo haga estallar.
Que mis curvas no le mareen. Que me folle hasta el corazón.
Y volver a sus noches, aunque sólo sea en el olor.
:)
7.05.2008
[...]
CAMINOS DEL ESPEJO
I Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
III Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.
VI Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII La noche de los dos se dispersó con la niebla.
Es la estación de los alimentos fríos.
VIII Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo,
en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento.
Todo cerrado y el viento adentro.
XI Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.
XIII Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?Deseaba un silencio perfecto. Por eso hablo.
XIV La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mi misma.
XVII Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.
((Alejandra Pizarnik))
I Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
III Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.
VI Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII La noche de los dos se dispersó con la niebla.
Es la estación de los alimentos fríos.
VIII Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo,
en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento.
Todo cerrado y el viento adentro.
XI Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.
XIII Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?Deseaba un silencio perfecto. Por eso hablo.
XIV La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mi misma.
XVII Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.
((Alejandra Pizarnik))
[...]
Si me preguntan de qué color es el recuerdo de mi abuela diría que verde, como el césped del cementerio al que me llevó cuando yo contaba cerca de diez años.
Por aquel entonces me fascinaba la idea de entrar a una Iglesia con el ombligo al aire, porque decían que estaba mal.
Pero, antes de que eso ocurriera, yo ya tenía sitio reservado en el Infierno.
La detonadora, mi madre, la que olía a mango y me llevaba a misa de tarde con tan solo cuatro primaveras.
Una niña de esa edad no acababa de entender porqué no podía comer panecillos
al final de semejante juego de rodillas (arriba, abajo, arriba, abajo..).
De ahí que me abandonara al intencionado arte de la blasfemia por lo bajo;
o lo que es lo mismo, me dedicaba a insultar a Dios
por obligarme a aguantar semejante suplicio.
Todo hay que decirlo, la señora Feli compensaba mi plaza en el Averno,
como decía ella, con unas croquetas rellenas de huevo
que te hacían rozar el cielo por unos segundos.
Malditos recuerdos.
6.29.2008
6.24.2008
[...]
Siempre me olvido de que una buena historia de amor
no se avala por escrito.
Pero.. tengo unas manías y unas maneras..
Y un 50 por ciento de fracaso. En caída libre.
De naturaleza natural, y cobarde. Con más letras que espectativas.
Y menos años, que sueños por cumplir.
Y he descubierto, que aún resulta más excitante
vivir entre tus brazos, que morir entre tus piernas.
Adoro a lxs ciegxs que saben leerme el alma con un susurro de poesía.
Y a lxs locxs enamoradxs, que aún piensan que las cosas pueden salir.. bien.
Renazco entre doce campanadas.
Contradicta de vocación, sí.
Pero soñadora de oficio.
no se avala por escrito.
Pero.. tengo unas manías y unas maneras..
Y un 50 por ciento de fracaso. En caída libre.
De naturaleza natural, y cobarde. Con más letras que espectativas.
Y menos años, que sueños por cumplir.
Y he descubierto, que aún resulta más excitante
vivir entre tus brazos, que morir entre tus piernas.
Adoro a lxs ciegxs que saben leerme el alma con un susurro de poesía.
Y a lxs locxs enamoradxs, que aún piensan que las cosas pueden salir.. bien.
Renazco entre doce campanadas.
Contradicta de vocación, sí.
Pero soñadora de oficio.
6.22.2008
6.21.2008
[...]
"Todo lo que se da llega a destiempo.
No existe otra manera.
Entre el ojo y la mano hay un abismo.
Entre el quiero y el puedo hay un ahogado.
Un país que asoma su cabeza deforme en una carta,
y va a darse a destiempo, nada es lo que
esperabas.
Y lo que llega envuelto en papel de regalo se irá
sucio de odio.
Bailamos entre los escombros de una cita.
Dibujamos una taza de café en el desierto
Vivimos de sumar y de restar:
lo que te da el amor, lo que te quita el miedo.
Al final nos entregan los huesos de un perfume.
Aún así persistimos.
En alguna montaña vive un pez resbaloso.
Entre números rotos se desliza una estrella."
((Jorge Boccanera))
No existe otra manera.
Entre el ojo y la mano hay un abismo.
Entre el quiero y el puedo hay un ahogado.
Un país que asoma su cabeza deforme en una carta,
y va a darse a destiempo, nada es lo que
esperabas.
Y lo que llega envuelto en papel de regalo se irá
sucio de odio.
Bailamos entre los escombros de una cita.
Dibujamos una taza de café en el desierto
Vivimos de sumar y de restar:
lo que te da el amor, lo que te quita el miedo.
Al final nos entregan los huesos de un perfume.
Aún así persistimos.
En alguna montaña vive un pez resbaloso.
Entre números rotos se desliza una estrella."
((Jorge Boccanera))
6.20.2008
[...]
-
Nafofilia: excitacion por ser tocado.
Apotemnofilia: atraccion sexual por ser amputado.
Amaurofilia: atraccion sexual por las personas ciegas o con ojos vendados.
Catafilico: Cuando el hombre es sometido al acto sexual.
Agrexofilia: excitacion sexual por el hecho de que la actividad sexual sea vista u oida por otras personas
Algofilia: excitacion por el dolor.
Alvinolagnia: atraccion sexual solo por las visceras, generalmente los estomagos.
Amelotasis: atraccion sexual por personas con la ausencia de algun miembro.
Amiquesis: atraccion sexual por rajar a la pareja durante el acto sexual.
Merintofilia: atraccion sexual por estar atado. Automisofilia: atraccion por ser corrompido.
Anoferolastia: atraccion sexual por profanar objetos o lugares sagrados.
Autoabasiofilia: el estimulo sexual; estar o volverse cojo.
Agonophilia: excitacion sexual proveniente de una lucha con la pareja.
Autoasasinofilia: fantasia masoquista de ser asesinado.
Amomaxia: excitacion por realizar el acto sexual solo dentro de un automobil estacionado.
Asfixiofilia: atraccion por ahogar, estrangular o asfixiar a la pareja durante el acto sexual, sin llegar a matarla.
Agorafilia: atraccion por la actividad sexual en lugares publicos.
Belonefilia: excitacion solo por el hecho de utilizar agujas en el acto sexual.
Biastofilia: aquellos que solo se excitan cuando asaltan a alguien contra su voluntad.
Abasiofilia: excitación sexual por personas minusvalidas
Acrotomofilia: excitacion sexual por los miembros amputados
Clastomania: obsesion por romperle a la pareja la ropa que lleve puesta.
Coitotalia: excitacion producida al hablar en el acto sexual.
Consuerofilia: excitacion al coserse zonas de la piel con aguja e hilo para obtener placer sexual.
Coprolalia: atraccion sexual por utilizar malas palabras e insultos durante el acto sexual. Dipoldismo: excitacion sexual solo por propinar golpes en las nalgas a niños pequeños.
Dysmorfofilia: atraccion hacia personas deformadas.
Dogging: excitacion al practicar sexo en publico o disfrutar viendolo/espiandolo.
Emetofilia: excitacion solo proveniente del acto de vomitar.
Erotolalia: estimularse sexualmente solo hablando de sexo.
Estigmatofilia: excitación sexual por los piercings, tatuajes, sacrificios fisicos o cicatrices.
Formicofilia: excitacion sexual al dejar reptar a insectos o animales pequeños como caracoles o gusanos por los genitales de la pareja.
Fratilagnia: atraccion sexual por las relaciones incestuosas. (Pederastia)
Cronofilia: atraccion sexual por ancianos desde un punto de vista joven.
Grafolagnia: excitacion sexual producida al ver cuadros o dibujos eroticos generalmente hechos por el parafilico en cuestion.
Hemotigolagnia: atraccion sexual por los tampones usados.
Hibristofilia: excitacion sexual al fantasear tener relaciones sexuales con un violador.
Hierofilia: atraccion sexual por las cruces
Lectolagnia: atraccion sexual solo por los textos de contenido erotico.
Masoquismo: placer ligado al propio sufrimiento o la propia humillacion fisica o moral con componente erotico.
Nepirastia: excitacion producida por tener alzado a un bebé.
Nosolagnia: excitacion al pensar que la pareja tiene una enfermedad terminal.
Odaxelagnia: excitacion por morder o ser mordido por la pareja.
Pungofilia: necesidad de ser pinchado para obtener placer sexual.
Quinunolagnia: excitacion por las situaciones de peligro.
Tafefilia: excitacion por la situacion de ser enterrado vivo.
Vampirismo: excitacion sexual a traves de ver sangre o la extraccion de esta.
Amaurofilia en su segundo significado.
Anoferolastia.
Agorafilia.
Clastomanía.
Odaxelagnia.
Estigmatofilia.
Merintofilia.
¿Y tú?
Censúrame, venga :)
6.19.2008
[...]
-
Me siento temblar hasta los huesos y deshacer mis nudos en cualquier aliento.
Llegué tarde a mi cita conmigo misma, y suspendí el exámen de mi conciencia.
Me reiría de lo guapa que podría llegar a verme por las mañanas.
Mi respiración no ha dejado de ser artificial, y el mar vuelve a quedarme
un poco lejos. Escupir a una estrella.. Gritar...
Qué más da, si tengo alergia a esa costelación lunar.
Que, inconscientemente, hago malabares con mis órganos...
Los veo caer al suelo, una vez, otra, otra más...
Primero ellos. Luego yo.
Que se ahogan las ganas (pero no mueren)
y pierdo trocitos de corazón sin haber apostado nada.
Que las teclas de ese piano me retumban en el pecho.
Me queman. Ardo.
Que sé que el olor del dolor no es permanente, pero no sé cómo me siento.
Una mente, a veces vida, otras veces media muerte,
y hoy me muero y no del todo.
Y si es un sueño, que me despierten.
Que si abro más los ojos se me salen las cuencas y aún me queda por saber
que el tormento de un olvido me hace comprender.
Tener en el pecho un gran grito, un gran estruendo con el que van pasando días.
Llevar en cada palabra un mundo entero.
Echo de menos París, aunque nunca lo vi.
No quiero canciones bonitas.
No quiero a Prometeo vomitando filosofía, antes de actuar.
No quiero despertarme otra mañana así.
Tengo prisa por vivir,
no quiero ir matando mi tiempo,
pintando relojes deshechos y moribundos.
No quiero que leas esto hasta que pasen dos semanas.
No quiero que lo entiendas, no quiero que trates de hacerlo.
No quiero hacer párrafos de esta mierda.
Quiero llevarte bajo mi escritorio
junto con los restos de plastilina y pintura,
y darle color a las mentes cuando estén a tonos grises.
-
Tienes algunas cartas de amor en tu mesa, pasadas a limpio.
Cuando te conocí dejaron de gustarme lxs novixs.
Prefiero los Romeos, prefiero las Julietas.
Don Gato no para de ladrar.
Y así soy yo.
Nada de nada.
[...]
A Nerea no le gusta que le den las gracias si no es sonriendo.
Nerea está condicionada por un cuerpo (aunque no quiere reconocerlo).
A Nerea no le gustan los libros, sino las hojas con letras muy enredadas.
Nerea odia tener que pensar demasiado (porque significa que no se lo sabe).
Nerea odia todavía más no tener que pensar.
Nerea tiene las ideas repletas de heridas, y mucha mucha incontinencia verbal.
Nerea tiene paisajes de salitre inacabables en los ojos.
A Nerea le cautiva hacer reir a unos ojos tristes.
Catalepsia Mental cuando se marchan.
Nerea le echa carreras al dolor (así normal que le duela).
Pero Nerea también echa carreras de respiraciones,
y desafi[n]a a la adrenalina muchas veces.
A Nerea le molestan lxs cortxs de mente que califican su rutina de monótona.
Nerea adora mentir al tiempo, aunque luego se dé cuenta.
Nerea cree firmemente en que la oscuridad sólo se llena a base de alientos, y no de gritos.
La sonrisa de Nerea está completa pocas veces.
Cuando su risa fea nos asusta, no escondemos bajo la mesa,
con las manos en la cabeza, y la abrazo muy fuerte
sabiendo que, en realidad, eso nunca ha pasado,
y Ella no se acuerda de que nadie le haya podido abrazar.
A Nerea le están diciendo que ponga la tele, porque hay un documental
sobre skinheads muy bueno.
Pero a Nerea no le apetece ver la televisión.
Nerea odia mirar las noticias a la hora de la cena,
y que su padre sea capaz de comerse un filete
mientras dicen cómo ha muerto o desaparecido unx niñx.
Nerea se entristece mucho con la música.
A Nerea le parece estúpido, vergonzoso y ridículo tener que pedir un abrazo
(y preguntar "qué te pasa?" también).
Nerea necesita necesitar escribir, porque no sabe escribir sin necesidad.
Nerea es la antítesis del cielo
y... Muchas cosas más.
Nerea está condicionada por un cuerpo (aunque no quiere reconocerlo).
A Nerea no le gustan los libros, sino las hojas con letras muy enredadas.
Nerea odia tener que pensar demasiado (porque significa que no se lo sabe).
Nerea odia todavía más no tener que pensar.
Nerea tiene las ideas repletas de heridas, y mucha mucha incontinencia verbal.
Nerea tiene paisajes de salitre inacabables en los ojos.
A Nerea le cautiva hacer reir a unos ojos tristes.
Catalepsia Mental cuando se marchan.
Nerea le echa carreras al dolor (así normal que le duela).
Pero Nerea también echa carreras de respiraciones,
y desafi[n]a a la adrenalina muchas veces.
A Nerea le molestan lxs cortxs de mente que califican su rutina de monótona.
Nerea adora mentir al tiempo, aunque luego se dé cuenta.
Nerea cree firmemente en que la oscuridad sólo se llena a base de alientos, y no de gritos.
La sonrisa de Nerea está completa pocas veces.
Cuando su risa fea nos asusta, no escondemos bajo la mesa,
con las manos en la cabeza, y la abrazo muy fuerte
sabiendo que, en realidad, eso nunca ha pasado,
y Ella no se acuerda de que nadie le haya podido abrazar.
A Nerea le están diciendo que ponga la tele, porque hay un documental
sobre skinheads muy bueno.
Pero a Nerea no le apetece ver la televisión.
Nerea odia mirar las noticias a la hora de la cena,
y que su padre sea capaz de comerse un filete
mientras dicen cómo ha muerto o desaparecido unx niñx.
Nerea se entristece mucho con la música.
A Nerea le parece estúpido, vergonzoso y ridículo tener que pedir un abrazo
(y preguntar "qué te pasa?" también).
Nerea necesita necesitar escribir, porque no sabe escribir sin necesidad.
Nerea es la antítesis del cielo
y... Muchas cosas más.
6.18.2008
[...]
Amiga Tristeza;
Hace tiempo que no te veía por aquí, sin embargo, hoy volviste.
Te escribo porque mi voz es torpe para pronunciarte.
A decir verdad, desde la ausencia de tus ojos, de tu aliento y de tu voz,
me encuentro en una noria de altibajos emocionales con bastantes más metros.
(Y mira que subo, y mira que bajo....)
Te escribo, no porque mis ojos quieran ser débiles, ni porque mi piel sea frágil.
Te escribo porque sólo la llema de los dedos escurre las distancias entre tu mundo y el mío, cuando se trata de bordear con letras lo que siente un corazón que te tiene demasiado lejos.
Te escribo porque me dejaste con el plumero seco de tu saliva, y aún tengo mucho por vomitar.Por las lágrimas caídas (y por caer) que empañaron el espejo del tiempo que aún creo recordar.
Te escribo a ti, Tristeza, porque la felicidad termina al borde de tus pestañas,
y, a veces, salgo embadurnada de tijeras, pero no me atrevo nunca a hacértelas cortar. Porque las sonrisas se suicidan al final de tu espalda, sin ningún coxis al que poderse agarrar. Te escribo porque cuando no mirabas, lloraba de alegría.
Porque dibujé en tu torso un "hasta nunca tu intensidad" aunque no lo pudieras notar. Porque derramé entre las sábanas mi alma, para que arropasen cada noche a la utopía, como lo hacían mis brazos, y no hacías más que destaparla.
Te escribo porque los amaneceres tienen mejor sabor sin tu boca,
porque todas las noches son cálidas, con sus variantes, sin tu respiración entre mis mantas.
Te escribo porque la felicidad amanece, con ganas de vivir,
cuando no le despierta la luz de tus ojos.
Porque mi vida viva empieza con su sonrisa, y no con la tuya.
Con todos mis respetos: te acabo de echar fuera de aquí :)
Hace tiempo que no te veía por aquí, sin embargo, hoy volviste.
Te escribo porque mi voz es torpe para pronunciarte.
A decir verdad, desde la ausencia de tus ojos, de tu aliento y de tu voz,
me encuentro en una noria de altibajos emocionales con bastantes más metros.
(Y mira que subo, y mira que bajo....)
Te escribo, no porque mis ojos quieran ser débiles, ni porque mi piel sea frágil.
Te escribo porque sólo la llema de los dedos escurre las distancias entre tu mundo y el mío, cuando se trata de bordear con letras lo que siente un corazón que te tiene demasiado lejos.
Te escribo porque me dejaste con el plumero seco de tu saliva, y aún tengo mucho por vomitar.Por las lágrimas caídas (y por caer) que empañaron el espejo del tiempo que aún creo recordar.
Te escribo a ti, Tristeza, porque la felicidad termina al borde de tus pestañas,
y, a veces, salgo embadurnada de tijeras, pero no me atrevo nunca a hacértelas cortar. Porque las sonrisas se suicidan al final de tu espalda, sin ningún coxis al que poderse agarrar. Te escribo porque cuando no mirabas, lloraba de alegría.
Porque dibujé en tu torso un "hasta nunca tu intensidad" aunque no lo pudieras notar. Porque derramé entre las sábanas mi alma, para que arropasen cada noche a la utopía, como lo hacían mis brazos, y no hacías más que destaparla.
Te escribo porque los amaneceres tienen mejor sabor sin tu boca,
porque todas las noches son cálidas, con sus variantes, sin tu respiración entre mis mantas.
Te escribo porque la felicidad amanece, con ganas de vivir,
cuando no le despierta la luz de tus ojos.
Porque mi vida viva empieza con su sonrisa, y no con la tuya.
Con todos mis respetos: te acabo de echar fuera de aquí :)
6.17.2008
[...]
Que no me vuelvan a preguntar si estoy enamorada.
Os llevo dentro.
[A veces sueño con construir un hermoso palacio,
donde las ilusiones cobren vida,
donde las camas sean tan grandes como para perderte,
donde poder abrazarte y olerte cada minuto.
Por dentro.]
Un susurro.
Os llevo dentro.
[A veces sueño con construir un hermoso palacio,
donde las ilusiones cobren vida,
donde las camas sean tan grandes como para perderte,
donde poder abrazarte y olerte cada minuto.
Arrópame otra vez.
Te lo regalo todo.Por dentro.]
Un susurro.
[...]
La chica de las lentillas convenientes y las gafas de sobremesa se consume,
esnifando del suelo las ganas de comerse el mundo.
De los demás.
Le oí una vez decir, que cuando bebo pierdo la gracia,
que cuando bebe pierde los estribos.
-
La rubia epistolar me escribió una vez
cinco palabras de amor, y dos de desconsuelo.
Me dibujó sin bragas, y me preparó una cena de un cuento árabe.
Dimos pasos en las aceras como naufragios en callejones.
Volcamos las ciudades en escaparates.
Fuimos doblando latidos,
devolviendo las huellas que una vez robamos.
-
Cuando volvamos será temprano,
si el mar está en el fondo de una botella,
si en las farolas amanece improvisado el mundo.
Bajo las sábanas, una mueca.
Desteñiremos agujas del reloj, escribiremos luces,
lloraremos tinieblas. Y nos iremos a la cama.
Esperando resucitar, como siempre, a la siguiente mañana.
6.16.2008
[...]
"J'ai merché, les tempes brûtantes
Croyant étouffer sous mes pas
Les voix du passé qui nous hantent
Et reviennent sonner le glas.
Avec eux j'ai eu mal,avec eux j'étais ivre..
Je préfère m'en aller.. "
He caminado con las sienes ardiendo,
Creyendo ahogar con cada paso
Las voces del pasado que nos dan tormento
Y regresan para tañer el fúnebre compás.
Con ellos sufrí,con ellos me emborraché..
Prefiero marcharme..
((Barbara, Mon enfance))
Croyant étouffer sous mes pas
Les voix du passé qui nous hantent
Et reviennent sonner le glas.
Avec eux j'ai eu mal,avec eux j'étais ivre..
Je préfère m'en aller.. "
He caminado con las sienes ardiendo,
Creyendo ahogar con cada paso
Las voces del pasado que nos dan tormento
Y regresan para tañer el fúnebre compás.
Con ellos sufrí,con ellos me emborraché..
Prefiero marcharme..
((Barbara, Mon enfance))
[...]
-Por cierto, se fue por... allí.
-¿Quién se fue por allí?
-El conejo blanco.
-¿De veras?
-¿De veras qué?
-Que se fue por allí.
-¿Quién se fue por allí?
-El conejo blanco!
-¿Qué conejo blanco?
[...]
Calores.
Una mujer uterina pregunta si alguien se puede correr desde los hombros.
No le respondo. Se lo ha preguntado a otra.
Yo sólo le hablo de que todas necesitamos calor, mucho calor.
Dentro. Ese calor surge cuando él cierra la puerta ¿Lo notas?
Cierra la puerta sonriendo. Se gira y te mira. Las muñecas desnudas.
Las mira con deseo y se las ofreces ¿Por qué no? Él las rodea con sus dedos.
Fuerte. Y las coloca en tu espalda. No sabes si gemir mientras te deshaces piernas abajo
o apartar la cara y dejar todas tus pequeñas debilidades en exposición.
Él es un coleccionista de orgullosas nínfulas venidas a menos.
Pero tú no das el perfil. Y eso te encanta. Te acaricia con la nariz.
Tus mejillas se encienden. Empiezas a perder el control.
Le sacas la lengua, burlona. Y le sonríes, pero no le invitas a entrar.
Él duda. Te libera. No, de eso ya te encargas tú.
Inspeccionas tus muñecas. Recuperas el habla, pero no dices nada.
Abres la puerta. Y te enfrías.
Una mujer uterina pregunta si alguien se puede correr desde los hombros.
No le respondo. Se lo ha preguntado a otra.
Yo sólo le hablo de que todas necesitamos calor, mucho calor.
Dentro. Ese calor surge cuando él cierra la puerta ¿Lo notas?
Cierra la puerta sonriendo. Se gira y te mira. Las muñecas desnudas.
Las mira con deseo y se las ofreces ¿Por qué no? Él las rodea con sus dedos.
Fuerte. Y las coloca en tu espalda. No sabes si gemir mientras te deshaces piernas abajo
o apartar la cara y dejar todas tus pequeñas debilidades en exposición.
Él es un coleccionista de orgullosas nínfulas venidas a menos.
Pero tú no das el perfil. Y eso te encanta. Te acaricia con la nariz.
Tus mejillas se encienden. Empiezas a perder el control.
Le sacas la lengua, burlona. Y le sonríes, pero no le invitas a entrar.
Él duda. Te libera. No, de eso ya te encargas tú.
Inspeccionas tus muñecas. Recuperas el habla, pero no dices nada.
Abres la puerta. Y te enfrías.
6.13.2008
[...]
Como una reflexión en cualquier tejado mojado.
Un disfraz de princesa, rosa, al fondo del armario.
Un libro de recetas de cocina que no se abre.
Cuarenta inmigrantes en una patera
desafiando la gravedad de la suerte.
Pecados de primaveras, obsoletas,
que todavía nos hacen ver
que soñar es algo más que cerrar los ojos.
Me paso las noches aprendiendo el lenguaje secreto del lado izquierdo de tu cama
echando cuentas con cuentos
y algún que otro roce de piernas desesperado.
Mira, algunas flores son muy feas,
y ciertas palabras cobran encanto
con faltas de ortografía.
La belleza depende de los ojos que la rimen,
y la contradicción, cobra, con intereses,
sentido a media noche.
Por eso me gusta besarte los defectos
con mis trapos sucios,
y sólo te canto mis encantos
cuando estás dormidx.
En realidad, muchas discusiones
sirven para volver a enamorarse,
y otras, las que rompen el hielo,
acaban con la mejor de las pasiones.
Especialista en tensiones
con cuerdas flojas y veladas de motel
con vino de tetabrick.
Soy contradicta de vocación
y desquicio vicio por los cuatro costados.
Un disfraz de princesa, rosa, al fondo del armario.
Un libro de recetas de cocina que no se abre.
Cuarenta inmigrantes en una patera
desafiando la gravedad de la suerte.
Pecados de primaveras, obsoletas,
que todavía nos hacen ver
que soñar es algo más que cerrar los ojos.
Me paso las noches aprendiendo el lenguaje secreto del lado izquierdo de tu cama
echando cuentas con cuentos
y algún que otro roce de piernas desesperado.
Mira, algunas flores son muy feas,
y ciertas palabras cobran encanto
con faltas de ortografía.
La belleza depende de los ojos que la rimen,
y la contradicción, cobra, con intereses,
sentido a media noche.
Por eso me gusta besarte los defectos
con mis trapos sucios,
y sólo te canto mis encantos
cuando estás dormidx.
En realidad, muchas discusiones
sirven para volver a enamorarse,
y otras, las que rompen el hielo,
acaban con la mejor de las pasiones.
Especialista en tensiones
con cuerdas flojas y veladas de motel
con vino de tetabrick.
Soy contradicta de vocación
y desquicio vicio por los cuatro costados.
[...]
"Tocamos la noche con las manos,
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.
Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.
Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.
¿Cómo volver a recapturar el tiempo?
Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión
Pero... quien sabe si podremos recapturar el momento que perdimos.
Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
encontrarnos."
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.
Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.
Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.
¿Cómo volver a recapturar el tiempo?
Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión
Pero... quien sabe si podremos recapturar el momento que perdimos.
Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
encontrarnos."
( Abandonados - Gioconda Belli )
6.11.2008
[...]
Al borde entre luz y oscuridad.
Me llevo la mano a la garganta
hasta rozar la náusea imaginaria, y deshacer el nudo.
Te veo, como el recuerdo de mi vida
en el espejo del retrovisor de un coche, roto.
Como una foto manchada de ceniza. Saliva.
[Quemar, rasgar, apuñalar límites]
Y puede que seas, en realidad,
el viaje del que no volví,
y, quizás, nunca lo haga.
O mis paredes manchadas
con pintalabios carmín.
O mis cristales sucios
de vahos y besos invisibles;
ya sabes, que están,
pero no están.
Mi seguridad en las rendijas lijadas
sin cuerdas ni escaleras.
Mi cerradura forzada
pero no abierta.
Un grito sumido en el más absoluto
de los silencios.
Alteración (no me hace falta rozarte).
Suspiros entrecortados.
Una agitación indescriptible
en el ritmo cardíaco.
Arritmías ocasionales.
O...
Una maleta apoyada en mi puerta.
Un coche sin frenos metiendo la sexta.
Un avión sin mandos volando a tierra.
Una vela.
Fuego entre las manos.
Locura entre las piernas.
Ojos tristes que sonríen.
Corazón alegre que llora.
Una caricia en los párpados
con muchos pinchos hacia fuera.
Un susurro argéntico. Sí.
El sonido de un violín desamparado,
una viola perturbada
en sus sueños más profundos.
Eres tu tiempo, todo el que te queda.
Eres tu experiencia, toda su suma.
Eres un arco en las cuerdas vocales;
rasgándolas, haciéndolas sonar sin romperlas.
Eres ese olor a viejo.. que tienen.. mis ilusiones.
Un insulto simple que se clava como una astilla.
Llanto imparable, impredecible,
el mío, el tuyo. Una gota, dos. Mil.
En unx. Mil en unx.
Eres sonrisa imparable como adverbio de tiempo.
La pregunta que no quiero oir.
La respuesta que ansío.
El miedo que me hace ocultarme en un bolsillo.
Y descoser el bolsillo.
Eres la risa de un defecto inaceptable.
Sabiduría disfrazada de alegrías
y escondida entre tristezas.
La rigidez de una piel vieja.
Mi metáfora, su antítesis, y viceversa.
Dolor y gloria en un mismo senti-cierto.
Más calma que tormenta.
Para siempre de los siempres nunca escritos.
Anestesia posterior a la arcada,
a modo de bicarbonato, evitando el vómito,
permitiendo Esa arcada.
Otro algo sin fórmula escrita,
sino vivida.
Hay que vivirte.
Hay que vivirnos.
Bandera transparente.
Bandera mental.
Sin color o con todos ellos.
Poesía y nada de romanticismos.
No lo intento hacer bonito,
porque la realidad no intenta serlo
y es Ella la que debería de probar.
Si supieras que mis ángeles se ganan la vida
pintándole canas a mis musas..
Vertiéndoles sangre a sus adentros,
presionando, perforando
el tórax..
Pero no me lo tengas muy en cuenta;
sólo soy una niña.
"Lo digo todo y no dejo nada claro"
- me dijeron.
Tampoco hace falta.
Pero, sobretodo.. ¿Sabes qué eres...?
Eres de lo peor.
: )
Me llevo la mano a la garganta
hasta rozar la náusea imaginaria, y deshacer el nudo.
Te veo, como el recuerdo de mi vida
en el espejo del retrovisor de un coche, roto.
Como una foto manchada de ceniza. Saliva.
[Quemar, rasgar, apuñalar límites]
Y puede que seas, en realidad,
el viaje del que no volví,
y, quizás, nunca lo haga.
O mis paredes manchadas
con pintalabios carmín.
O mis cristales sucios
de vahos y besos invisibles;
ya sabes, que están,
pero no están.
Mi seguridad en las rendijas lijadas
sin cuerdas ni escaleras.
Mi cerradura forzada
pero no abierta.
Un grito sumido en el más absoluto
de los silencios.
Alteración (no me hace falta rozarte).
Suspiros entrecortados.
Una agitación indescriptible
en el ritmo cardíaco.
Arritmías ocasionales.
O...
Una maleta apoyada en mi puerta.
Un coche sin frenos metiendo la sexta.
Un avión sin mandos volando a tierra.
Una vela.
Fuego entre las manos.
Locura entre las piernas.
Ojos tristes que sonríen.
Corazón alegre que llora.
Una caricia en los párpados
con muchos pinchos hacia fuera.
Un susurro argéntico. Sí.
El sonido de un violín desamparado,
una viola perturbada
en sus sueños más profundos.
Eres tu tiempo, todo el que te queda.
Eres tu experiencia, toda su suma.
Eres un arco en las cuerdas vocales;
rasgándolas, haciéndolas sonar sin romperlas.
Eres ese olor a viejo.. que tienen.. mis ilusiones.
Un insulto simple que se clava como una astilla.
Llanto imparable, impredecible,
el mío, el tuyo. Una gota, dos. Mil.
En unx. Mil en unx.
Eres sonrisa imparable como adverbio de tiempo.
La pregunta que no quiero oir.
La respuesta que ansío.
El miedo que me hace ocultarme en un bolsillo.
Y descoser el bolsillo.
Eres la risa de un defecto inaceptable.
Sabiduría disfrazada de alegrías
y escondida entre tristezas.
La rigidez de una piel vieja.
Mi metáfora, su antítesis, y viceversa.
Dolor y gloria en un mismo senti-cierto.
Más calma que tormenta.
Para siempre de los siempres nunca escritos.
Anestesia posterior a la arcada,
a modo de bicarbonato, evitando el vómito,
permitiendo Esa arcada.
Otro algo sin fórmula escrita,
sino vivida.
Hay que vivirte.
Hay que vivirnos.
Bandera transparente.
Bandera mental.
Sin color o con todos ellos.
Poesía y nada de romanticismos.
No lo intento hacer bonito,
porque la realidad no intenta serlo
y es Ella la que debería de probar.
Si supieras que mis ángeles se ganan la vida
pintándole canas a mis musas..
Vertiéndoles sangre a sus adentros,
presionando, perforando
el tórax..
Pero no me lo tengas muy en cuenta;
sólo soy una niña.
"Lo digo todo y no dejo nada claro"
- me dijeron.
Tampoco hace falta.
Pero, sobretodo.. ¿Sabes qué eres...?
Eres de lo peor.
: )
6.10.2008
[...]
"Nadie sabrá las veces, las mil veces,
después de la tristeza o de la humillación,
que envidié la sonrisa de los cínicos,
esa distancia fría de sus labios
ante la realidad. Son como estatuas
sobre el declive amargo del otoño,
y en las seguridades de la piedra
no conciben el riesgo de la fe,
la luz que se hace vida, pero luego
puede sentir la mordedura,
el veneno amarillo
de la vejez, la quiebra y el ridículo.
No conciben heridas. Será porque recuerdan
la pureza metálica del justo
que agita su sermón
más allá de las dudas y de las decisiones,
clamando contra el filo de los sueños,
contra la incertidumbre,
sin asumir ninguna
responsabilidad en la quietud,
con su orden de muerte y de injusticia.
Al caminar un día
sobre los arrabales de la Historia,
mientras la luz deshecha buscaba solidez
en el cemento y en los vertederos,
sentí -igual que se perciben
las inquietudes y los atardeceres-
que la verdad abstracta
es ligitimación de la mentira.
Y no pude salvarme, ni ser puro,
ni sonreír con labios de distancia.
No me quedé en los márgenes,
ni en mesas de camilla,
ni en la capa del noble, ni en la canción del infierno.
Pero la luz se enfría débil sobre los campos
y quien regresa siente las manchas de la tarde.
Nadie sabrá jamás
las veces, las mil veces,
que envidié la sonrisa de los cínicos,
la pureza metálica del justo,
después de los regresos y de la humillación,
al sentirme manchado por la luz
y al conservar en la memoria,
en la izquierda vacía de mi cama,
como la sombra hiriente del cuerpo que se ha ido,
la memoria dudosa y palpitante
de algún amanecer.
Porque tal vez la vida
sólo nos quiere dar
aquello que después sabe quitarnos."
( Fe de vida - Luís García Montero )
después de la tristeza o de la humillación,
que envidié la sonrisa de los cínicos,
esa distancia fría de sus labios
ante la realidad. Son como estatuas
sobre el declive amargo del otoño,
y en las seguridades de la piedra
no conciben el riesgo de la fe,
la luz que se hace vida, pero luego
puede sentir la mordedura,
el veneno amarillo
de la vejez, la quiebra y el ridículo.
No conciben heridas. Será porque recuerdan
la pureza metálica del justo
que agita su sermón
más allá de las dudas y de las decisiones,
clamando contra el filo de los sueños,
contra la incertidumbre,
sin asumir ninguna
responsabilidad en la quietud,
con su orden de muerte y de injusticia.
Al caminar un día
sobre los arrabales de la Historia,
mientras la luz deshecha buscaba solidez
en el cemento y en los vertederos,
sentí -igual que se perciben
las inquietudes y los atardeceres-
que la verdad abstracta
es ligitimación de la mentira.
Y no pude salvarme, ni ser puro,
ni sonreír con labios de distancia.
No me quedé en los márgenes,
ni en mesas de camilla,
ni en la capa del noble, ni en la canción del infierno.
Pero la luz se enfría débil sobre los campos
y quien regresa siente las manchas de la tarde.
Nadie sabrá jamás
las veces, las mil veces,
que envidié la sonrisa de los cínicos,
la pureza metálica del justo,
después de los regresos y de la humillación,
al sentirme manchado por la luz
y al conservar en la memoria,
en la izquierda vacía de mi cama,
como la sombra hiriente del cuerpo que se ha ido,
la memoria dudosa y palpitante
de algún amanecer.
Porque tal vez la vida
sólo nos quiere dar
aquello que después sabe quitarnos."
( Fe de vida - Luís García Montero )
6.09.2008
[...]
Diálogo con la Demencia
(audio)
Enciende la luz. Entra indecisa en la extraña habitación vacía. Sólo hay un espejo al fondo. Sólo tiene oportunidad de una pregunta. Leyendas urbanas dicen que obtendrá respuesta. Con un paso lento camina y se queda allí, de pie, frente al espejo. Alza su triste mirada hasta alcanzar a ver su rostro, respira
y pregunta con palabras cortas y precisas..:
-Y tú, ¿has pensado alguna vez en la muerte?
Cualquier persona con un pie encadenado a lo que llamamos cordura
pensaría que jamás obtendría respuesta de su reflejo.
Pero... espera.. ¿qué es eso?
Los fríos labios lasmados en el cristal se comienzan a mover:
- Claro, ¿a caso tú no? ¿Quién es el valiente que dice que jamás pensó en la ausencia de vida?
- Sí, lo he pensado, pero tengo miedo.
-¿Miedo? ¿Qué es para ti el miedo?
- Yo, algún día moriré, puedo quitarme la vida si así lo deseo, pero.. ¿y después?
¿Qué me espera en las oscuras sombras qe forman el lúgubre reino de La Muerte?
- Elegir es fácil con el conocimiento, pero nuestra vida es igonorancia, se basa en la ignorancia.
El miedo es sólo la sensación producida al elegir sobre lo desconocido, nada más.
- Aún así, me da miedo averiguar qué ocurrirá después de que Ella me lleve a su hogar.
-¿Quieres acabar con todo?
- Sí.
- ¿No lo haces porque te da miedo la muerte?
- Sí, eso es. Estoy harta, pero mi miedo me impide hallar el descanso de una vez por todas.
- Ilusa... Pero, ¿acaso no ves, pobre infeliz, que si quieres arrancarte el aliento, es porque tienes miedo, pero no de otro mundo, sino de éste propio en el que ahora caminas?
- No, vivir no me da miedo, la Muerte me da miedo.
- ¿Entonces por qué corres hacia Ella?
- No la busco.. sólo..
- ¿Lo ves? Te da miedo vivir, eso es lo que temes, temes al mañana,
temes tu presente, te angustia tu futuro..
- ¡No!
- ¿Entonces?
- No lo sé, ¡déjame! .. Lárgate..
(audio)
Enciende la luz. Entra indecisa en la extraña habitación vacía. Sólo hay un espejo al fondo. Sólo tiene oportunidad de una pregunta. Leyendas urbanas dicen que obtendrá respuesta. Con un paso lento camina y se queda allí, de pie, frente al espejo. Alza su triste mirada hasta alcanzar a ver su rostro, respira
y pregunta con palabras cortas y precisas..:
-Y tú, ¿has pensado alguna vez en la muerte?
Cualquier persona con un pie encadenado a lo que llamamos cordura
pensaría que jamás obtendría respuesta de su reflejo.
Pero... espera.. ¿qué es eso?
Los fríos labios lasmados en el cristal se comienzan a mover:
- Claro, ¿a caso tú no? ¿Quién es el valiente que dice que jamás pensó en la ausencia de vida?
- Sí, lo he pensado, pero tengo miedo.
-¿Miedo? ¿Qué es para ti el miedo?
- Yo, algún día moriré, puedo quitarme la vida si así lo deseo, pero.. ¿y después?
¿Qué me espera en las oscuras sombras qe forman el lúgubre reino de La Muerte?
- Elegir es fácil con el conocimiento, pero nuestra vida es igonorancia, se basa en la ignorancia.
El miedo es sólo la sensación producida al elegir sobre lo desconocido, nada más.
- Aún así, me da miedo averiguar qué ocurrirá después de que Ella me lleve a su hogar.
-¿Quieres acabar con todo?
- Sí.
- ¿No lo haces porque te da miedo la muerte?
- Sí, eso es. Estoy harta, pero mi miedo me impide hallar el descanso de una vez por todas.
- Ilusa... Pero, ¿acaso no ves, pobre infeliz, que si quieres arrancarte el aliento, es porque tienes miedo, pero no de otro mundo, sino de éste propio en el que ahora caminas?
- No, vivir no me da miedo, la Muerte me da miedo.
- ¿Entonces por qué corres hacia Ella?
- No la busco.. sólo..
- ¿Lo ves? Te da miedo vivir, eso es lo que temes, temes al mañana,
temes tu presente, te angustia tu futuro..
- ¡No!
- ¿Entonces?
- No lo sé, ¡déjame! .. Lárgate..
Aprieta su cabellera con sus manos, se agacha presionada por la angustia.. ¿Y si lleva razón?
¿Y si le da miedo la vida? Se levanta, mira en el mismo espejo que contenía el reflejo
con el que acababa de hablar. Ya no hay nada.
No lo entiende; tampoco quiere entender. Apaga la luz, se aparta un poco del espejo,
comienza a correr y penetra en él. Desaparece. Ya no vive.
Ha superado su miedo. Ha obtenido su respuesta, mas ¿a dónde fue a parar?
Un vacío más en su lugar. Todo oscuridad.
Y el espejo allí queda, solitario en la scura habitación vacía,
esperando que la curiosa locura le traia algún reflejo más.
6.07.2008
[...]
"Regina era una cruce de mastín de 5 años de edad, encantadora, asustadiza, que poco a poco conseguimos que se dejara tocar e incluso conseguimos que nos diese besitos.
Ella no se merecía lo que la hicieron. Lxs individuxs además cogieron a nuestra Regina,
ataron sus patas con alambre, abusaron sexualmente de ella,
la introdujeron una fruta en su orificio anal y la golpearon salvajemente
en la cabeza hasta que el pobre animal no tuvo fuerzas para resistir
y falleció en un charco de sangre. No me he atrevido a poner las fotos más crueles.
Tiene la cabeza irreconocible a golpes, el morro partido,
las patas cortadas por el alambre y sus intentos de escapar,
los genitales y el ano destrozados.
Lo que le han hecho es absolutamente abominable."
Rabia... Rabia... Mucha, mucha, muchísia rabia..
Ella no se merecía lo que la hicieron. Lxs individuxs además cogieron a nuestra Regina,
ataron sus patas con alambre, abusaron sexualmente de ella,
la introdujeron una fruta en su orificio anal y la golpearon salvajemente
en la cabeza hasta que el pobre animal no tuvo fuerzas para resistir
y falleció en un charco de sangre. No me he atrevido a poner las fotos más crueles.
Tiene la cabeza irreconocible a golpes, el morro partido,
las patas cortadas por el alambre y sus intentos de escapar,
los genitales y el ano destrozados.
Lo que le han hecho es absolutamente abominable."
Rabia... Rabia... Mucha, mucha, muchísia rabia..
[...]
"Viajar a Marte.
O al cuarto de la plancha.
Pero contigo."
O al cuarto de la plancha.
Pero contigo."
( Luis Alberto de Cuenca )
Yaqueelfinaldelmundoeslanada,supongoquenoexistesysélibre
6.01.2008
[...]
.
Qué difícil se hace escribir cuando unx
sabe cómo están las cosas.
O qué fácil, hay tantas cosas que no tienen
lugar a morir, (porque nunca estuvieron vivas),
que se llevan el aliento, y no a mordiscos.
A veces da miedo no tener nada más por vomitar.
Otras sientes que aún queda mucho por decir.
Y no sé qué será de mí el día que crea tenerlo todo por dicho,
o que no vea cómo decir el qué decir.
Al fin y al cabo, sólo letras, no es revolución.
.
Qué difícil se hace escribir cuando unx
sabe cómo están las cosas.
O qué fácil, hay tantas cosas que no tienen
lugar a morir, (porque nunca estuvieron vivas),
que se llevan el aliento, y no a mordiscos.
A veces da miedo no tener nada más por vomitar.
Otras sientes que aún queda mucho por decir.
Y no sé qué será de mí el día que crea tenerlo todo por dicho,
o que no vea cómo decir el qué decir.
Al fin y al cabo, sólo letras, no es revolución.
.
[...]
"El anarquismo es la libertad,
es la puerta abierta hacia el infinito
de la libertad, y del bien estar
de la humanidad".
es la puerta abierta hacia el infinito
de la libertad, y del bien estar
de la humanidad".
"Me desperté con la sirenas de las fábricas
y era como si toda Barcelona latiese con un sólo corazón.
Algo que, sólo se vive, quizá, una vez en un siglo".
"Hicieron todo lo posible para desprestigiar a la revolución,
y para borrarla. Hasta hace pocos años no se veía ningún libro
que hablase de verdad sobre la mente de la revolución".
"Porque el anarquismo,
no es una teoría,
no es una teoría,
no es sólamente una filosofía,
no es sólamente un programa de vida,
sino una forma de vivir".
No es el sueño de unx sólo.
Utilizaremos la rebeldía necesaria,
y todo el amor que llevemos por dentro.
5.31.2008
[...]
"Mientras sigas huyendo del dolor,
seguirás sufriendo.
Cuando te enfrentes a él,
te encontrarás de lleno con Nerea;
esperándote atravesada de espinas.
Entonces tendrás que sacarlas una a una."
[...]
Estamos a -20ºC en el lado izquierdo de mi mente.
Me duele la cabeza. Llamo a la puerta, 40º
de alcohol, en la parte derecha. Del corazón, una muerte lenta.
Se besan los fríos, aunque no se pasen en el fondo.
Y yo no sé si me querrá tirar un beso, ni si el que recojo es el mío.
Dicen que el tiempo y el olvido son hermanos gemelos: tendré que hacerles algun análisis de sangre y desnudarles, porque no siempre me lo creo.
Y despierto en mil alientos, y busco el que añoro. No, no se añora.
No todo muere. Sólo muere lo que amamos, lo demás, nunca estuvo vivo.
Tropiezas. Falla el pulso. Y no, no era una arritmia.
You versus yourself, y, en el aire, el silencio manchado con agujeros que lo dejan más delgado.
Es una especie de guerra contra la gravedad.
A mordisquitos con los átomos y a escalar hasta las nubes,
aunque el cielo esté roto y no encuentre las estrellas.
Coméos vuestros sucios números y vuestras fechas podridas.
Algunxs ya hemos muerto muchas veces sin necesidad de que alguien nos olvidara,
y, al pensarlo, nos escondemos como esa gota, en su pasadizo secreto (del lagrimal),
que no quiere caer cuando llega su fín. Suena la nota final.
Es cuando la voz suena más dulce y la utilizas sólo para gritar.
Tic, tac, tic… [...] “Amar en el sentido más egoista de la palabra”.
Ya no sé si esa frase existe de verdad, y la he inventado yo.
No quiero más palabras. No necesito salidas, ahora lo que quiero es entrar,
volver a entrar en mi vida, y dirigirla. Vivir, no subsistir.
No me conformo con respirar.
Quizás hoy las alegrías tengan ganas de jugar en el viento.
A mí me hace falta respirarlas, y, aunque se escondan, las pienso encontrar.
Me duele la cabeza. Llamo a la puerta, 40º
de alcohol, en la parte derecha. Del corazón, una muerte lenta.
Se besan los fríos, aunque no se pasen en el fondo.
Y yo no sé si me querrá tirar un beso, ni si el que recojo es el mío.
Dicen que el tiempo y el olvido son hermanos gemelos: tendré que hacerles algun análisis de sangre y desnudarles, porque no siempre me lo creo.
Y despierto en mil alientos, y busco el que añoro. No, no se añora.
No todo muere. Sólo muere lo que amamos, lo demás, nunca estuvo vivo.
Tropiezas. Falla el pulso. Y no, no era una arritmia.
You versus yourself, y, en el aire, el silencio manchado con agujeros que lo dejan más delgado.
Es una especie de guerra contra la gravedad.
A mordisquitos con los átomos y a escalar hasta las nubes,
aunque el cielo esté roto y no encuentre las estrellas.
Coméos vuestros sucios números y vuestras fechas podridas.
Algunxs ya hemos muerto muchas veces sin necesidad de que alguien nos olvidara,
y, al pensarlo, nos escondemos como esa gota, en su pasadizo secreto (del lagrimal),
que no quiere caer cuando llega su fín. Suena la nota final.
Es cuando la voz suena más dulce y la utilizas sólo para gritar.
Tic, tac, tic… [...] “Amar en el sentido más egoista de la palabra”.
Ya no sé si esa frase existe de verdad, y la he inventado yo.
No quiero más palabras. No necesito salidas, ahora lo que quiero es entrar,
volver a entrar en mi vida, y dirigirla. Vivir, no subsistir.
No me conformo con respirar.
Quizás hoy las alegrías tengan ganas de jugar en el viento.
A mí me hace falta respirarlas, y, aunque se escondan, las pienso encontrar.
[...]
Tormentas de palabras.
Estrangulaciones de cuerdas vocales en la garganta.
Paros cardíacos de pulmón.
Trastornos bipolares en los ojos.
Corazón caparazón.
Icontinencia verbal.
- Toc, toc.
- ¿Quién es?
- Triste.
- ¿Y quién es esa?
- La sonrisa.
Estrangulaciones de cuerdas vocales en la garganta.
Paros cardíacos de pulmón.
Trastornos bipolares en los ojos.
Corazón caparazón.
Icontinencia verbal.
- Toc, toc.
- ¿Quién es?
- Triste.
- ¿Y quién es esa?
- La sonrisa.
[...]
Son extraños diálogos, borrachos de cordura. Miradas más vacías que llenas y viceversa, como bailar con el Miedo cuando es un lobo hambriento y te enseña los dientes, te sonríe, te ladra.
El cuerpo se agarra a su inercia y se tambaleaen cualquier vagón, como lo hace una vida, como lo hacen las manos cada vez que buscan y no encuentran, y apoyas la cabeza en donde sea: en la pared del metro, en el asiento del tren, en la ventana del autobús..
Porque llegas a la conclusión de que necesitas, egoistamente o no, que alguien (algo, en su defecto) te sujete las caidas, aunque no las pueda impedir, y terminamos hablando mejor el verso que el castellano, y siendo la ironía más bonita de todo el domingo, como dice San. Se abre el semáforo; “pasa, pasa” parece escucharse. Angustia y desesperación a puñados, que no es contable,j oder, que es abstracto. Se te quedan los ojos de niebla, entre nubes, y empieza el sin tic-tac con sin-control. Una mezcla homogénea peligrosa y bien difícil de besar.
Llueve, y las gotas se te enredan en los poros,“que me sueltes, que no me ates”.
Deja la cordura y sus cuerdas, que amarran demasiado, y la presión presiona, y el roce duele, y las tiritas llevan clavos hacia dentro(o eso me pareció oirles a Folie).
Entonces, saco el único pie que me queda encadenado a esta (suciedad) sociedad tan realista, y floto, y nos llaman locxs por mentir al tiempo.
Las sonrisas, (esas que no llegan a salir enteras del todo), se transforman en risas de espanto que ahuyentan a la Cobardía, como un lobo hambriento cuando te enseña los dientes, te sonríe, te ladra y le hace nombre propio. Así, Paulatinamente, se va dejando de echar carreras al Dolor (que también es nombre propio) o a cualquier sentimi(erda)nto que no sea la curiosa locura, para que no duela al perder, para poder ganar alguna vez, y retar a tus suspiros, ver si tu respiración gana a la mía.
Si tu respiración, gana a la mía.
El cuerpo se agarra a su inercia y se tambaleaen cualquier vagón, como lo hace una vida, como lo hacen las manos cada vez que buscan y no encuentran, y apoyas la cabeza en donde sea: en la pared del metro, en el asiento del tren, en la ventana del autobús..
Porque llegas a la conclusión de que necesitas, egoistamente o no, que alguien (algo, en su defecto) te sujete las caidas, aunque no las pueda impedir, y terminamos hablando mejor el verso que el castellano, y siendo la ironía más bonita de todo el domingo, como dice San. Se abre el semáforo; “pasa, pasa” parece escucharse. Angustia y desesperación a puñados, que no es contable,j oder, que es abstracto. Se te quedan los ojos de niebla, entre nubes, y empieza el sin tic-tac con sin-control. Una mezcla homogénea peligrosa y bien difícil de besar.
Llueve, y las gotas se te enredan en los poros,“que me sueltes, que no me ates”.
Deja la cordura y sus cuerdas, que amarran demasiado, y la presión presiona, y el roce duele, y las tiritas llevan clavos hacia dentro(o eso me pareció oirles a Folie).
Entonces, saco el único pie que me queda encadenado a esta (suciedad) sociedad tan realista, y floto, y nos llaman locxs por mentir al tiempo.
Las sonrisas, (esas que no llegan a salir enteras del todo), se transforman en risas de espanto que ahuyentan a la Cobardía, como un lobo hambriento cuando te enseña los dientes, te sonríe, te ladra y le hace nombre propio. Así, Paulatinamente, se va dejando de echar carreras al Dolor (que también es nombre propio) o a cualquier sentimi(erda)nto que no sea la curiosa locura, para que no duela al perder, para poder ganar alguna vez, y retar a tus suspiros, ver si tu respiración gana a la mía.
Si tu respiración, gana a la mía.
[...]
Despacito. Parece que no, pero si acoge duele, y sólo hablamos de ése dolor porque la sonrisa se marcha dando saltitos, entre las vísceras, para no pisar nada que no deba pisar, o pisarlo todo más fuerte (depende del día). Y juntas el hambre con las ganas de comer, y sólo te quedan 6 horas de clase por delante, porque en realidad, no hay mucho más -todomaterial- Empiezas a pedacitos de carne, y acabas a pedacitos de vida, durmiendo entre cartones si es que pueden dormir.Suena “la_vida_que_emana” y suena fuerte, de verdad.Aunque esa palabra cada vez sea más relativa y viaje mucho por el tiempo.
Y al final, te quitas los zapatos, y, allí a lo lejos, bailas con el enemigo de la Cordura, que al menos no te exige (volver a) morir con esta realidad.
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